八个月后的今天,我依然无法打破自己的沉默。为什么写作的问题你一柄寒光四射的剑,令每个手无寸铁的写作者无法抵挡无法射闪。越是真诚的写作者,越是感到回答的迫切与艰难。
文学是血液的流动,是心脏的跳动,是一次次自然的呼吸,是脚掌与天地真切的接触。任何以功利为目的的文学都是戴上了假的面具的文字垃圾。我无法不对自己保持警惕,当我的笔与纸亲密的接触时,如果我听不见心脏的充满爱意的跳动,便会被一种纤细而宽阔的恐惧和空虚紧紧攫住。
在这片污染严重的土地让,写作是我最后的一片净土。我像爱着每一只洁白的鸽子一样爱着生一个从自己笔下诞生的文字,希望它们纯洁而美丽。为什么写作的问题也许我永远回答不了,而在走向心的时候,我却常常听见鸽子展翅而起的的声音。
带着沧桑,带着迷惘,带着对世界流泪的祝福,我在一个繁星满天的午夜上路。
上路。
1
暴烈的雪,震不落属于我们的摇摇欲坠的星星。
这些希望的孩子,不属于我,也不属于你,也不属于他,只属于我们。
当我们共同许下一个遥远的心愿时,震耳欲聋的雷声,似乎霎时消失了。我们各自抽出了陷入世俗泥潭中的手,像抚摸无晴无雨的回忆一样,抚摸这清亮的星光。
这是属于我们的星星。
不属于你,也不属于我,只属于我们。
2
在大悲和大喜面前,无论是精致还是粗糙的语言,都苍白而脆弱。
你知道的,知道在我心中波涛汹涌的是什么。
你将是一片小小的绿叶放在波涛上,这是一只小舟吗?
静静地,只有远处,传来惊涛拍岸的喧腾。
3
让我唱一支歌,一支送给每一抹晨光与晚霞的歌,轻轻地在我们心里共鸣。
日升日落,我们并肩而立。
4
我宁愿不要在百花齐放的春天,为了一种叫我心疼的目光。
一段凄美的回忆的在你目光中浮动,仿佛一只无依无靠的小舟。
我用自己的全部激情点燃李一丛小火,在你即将来到的路上,然后悄悄离去。
这丛小小的火焰会陪你度过一个孤寂的冬夜。
当你抬起感动的双眸时,点火人早已远走。
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